Lors de ce long, sombre et poisseux tunnel qu'est l'adolescence, je me suis comme tant d'autres, entiché de passions aussi soudaines qu'absurdes. J'ai ainsi claqué une bonne partie de mon argent de poche dans l'achat de bouts de plastique mal dégrossis et gondolés. Babioles que le tenancier de la Maison de la Presse osait qualifier de "maquettes". Je m'étais fait une spécialité dans la reproduction d'avions à hélices. Il va de soi que ma préférence allait aux engins de mort, même si ma plus grande fierté reste l'achèvement d'un splendide
Canadair.
Eros et
Thanatos peuvent se nicher dans le plus anodin des passe-temps.
Mes nombreuses oeuvres étaient suspendues au dessus de mon lit, parce qu'un avion c'est fait pour voler et que plus prosaïquement, posés au sol mes coucous étaient bancals. Or, un matin, suite à un réveil en sursaut, me voilà empêtré dans ce fatras de fils. Pris à son propre piège, voilà que le maître du ciel tombe de pas bien haut, entraînant dans sa chute toute son armada. Si mon amour-propre n'était que froissé, le
Canadair n'a pas survécu à la violence du crash. L'incident m'a ouvert les yeux : la guerre c'est mal, en plus, même pour de rire ça peut s'avérer dangereux. Ainsi, en même temps que je laissais tomber le modélisme je me découvrais (plus ou moins) pacifiste. Petites causes grands effets.
Un de mes amis est resté
attardé un grand enfant et continue de s'esquinter la vue à fabriquer des nids à poussière. Sans compter le temps passé à quatre pattes dans la moquette à la recherche des pièces manquantes. Seule la sénilité et son cortège de tremblements l'arrêtera. Néanmoins, je dois le remercier car, pensant que je serai interessé, il m'a fait suivre le projet d'un autre modéliste. C'est effectivement tout à fait passionnant, autant d'un point de vue technique que psychatrique. Je vous laisse diagnostiquer
ça.
