Garder le cap

Dès que, fille du matin, parut l'aurore aux doigts de rose... Ce brave Homère n'a pas connu un automne sous nos latitudes où la fille du matin a la main pleine d'une humidité poisseuse qui vous glace jusqu'aux os.

Les tournesols, au crépuscule de leur courte existence, ont renoncé à savoir où donner de la tête.

Inutile de compter sur sa chaleureuse présence. Ceci est son apparition la plus franche.

Alors, tout le monde se terre. Même les (non-)lieux les plus courus habituellement sont à l'abandon.

Je me prends à rêver d'un phare qui, sans faillir, guiderait mon âme à travers le brouillard.

Je divague.

Mais, si j'ai le cœur brisé, c'est par gourmandise et pour espérer aller encore plus loin avec toi.


PS : J'ai honte. Je commence ce billet en dézinguant ce pauvre Homère qui n'a rien demandé et qui n'a plus rien à prouver, tout ça pour finir sur une lamentable tentative poétique digne d'un Homer contemporain.