Danushkodi

Sa trompe tape le sol à chaque passage d'un côté ou de l'autre. Ses petits yeux en raisins secs roulent et s'affolent, tandis que sa patte se raidit de plus en plus sous la pression de la chaîne. Mano avale difficilement sa salive, fait demi-tour et s'enfuit.

L'air salin la répare un peu. À deux pas du temple, elle loue un vélo pour la journée et part sur le chemin de Danushkodi, le bout du bout. En face, après, il y a le Sri Lanka. Il paraît qu'il a été bousillé par les tsunamis successifs qui ont balayé ses côtes.
Plus elle avance, plus Mano sent un bouillonnement en elle, quelque chose de douloureux et de libérateur en même temps. Une pointe d'inquiétude aussi, comme si ce vers quoi elle se dirige représentait un grand danger. Ou alors c'est l'image du jeune éléphant enchaîné qui la harcèle/
Elle épuise son corps en pédalant, concentrée sur sa respiration et le mouvement de ses mollets. La route est incroyable, encadrée par des pans d'océan puis des morceaux de forêt. Elle roule une heure avant de poser pied à terre, traverse Danushkodi en marchant à côté de son vélo, jambes tremblantes.

Marion Brunet, Nos armes, Albin Michel, 2024.