Voici un extrait d'un livre que je n'ai pas lu mais qui traînait assez près de moi pour que je tombe et recopie cet extrait.
Chaque mercredi après-midi elle enfourche le vélo de sa mère qu'elle n'a pas le droit d'emprunter pour se rendre à la bibliothèque. Le vélo est un peu trop grand pour elle et, même en réglant la selle, elle doit se mettre sur la pointe des pieds quand le feu est rouge et pendant tout le trajet qui n'est pas si long, elle craint de se vautrer et d'abîmer le beau VTT. Ses parents sont au travail et ne peuvent pas savoir. Alors elle quitte le petit pavillon, en équilibriste, ses fausses Doc Martens aux pieds, traverse le lotissement, descend la rue Jeanne-d'Arc, son énorme sac à dos sur les épaules. Près de la mairie, elle n'oublie pas d'attacher le vélo avec l'antivol bleu, puis se rend dans la minuscule bibliothèque que Cornécourt a constituée de bric et de broc, à force de dons et de legs.
Nicolas Mathieu, Connemara, Actes Sud, 2022.
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